Comme un silence qui hurle, et nous aide à entendre la fragile musique de la vie • LUCY

Sur la musique, on va on vient. On s’éloigne et on revient. Puis tu t’élances et je te tiens, je te retiens du bout des doigts pour te ramener contre moi. Sur la musique on va on vient, corps contre corps, mains dans la main. Plus rien n’existe, plus rien de rien, quand je te tiens du bout des doigts pour te ramener contre moi…

Toute invention, tout concept, ce qui réside dans l’existence elle-même tourne autour d’un point central, d’une origine, d’une structure. Architecte de la vie, architecte du faux réel, jouant le rôle central de cette comédie qu’était la vie. Construire, assembler les pièces de cette structure pouvaient s’avérer la mission de tout un passage sur notre monde. Un seul morceau oublié et tout peut échouer, s’effondrer à tout moment. Naitre. Souffrir. Mourir. Les hommes n’étaient bons qu’à ça et les sorciers n’étaient pas mieux. S’entre-tuer encore et toujours. Détruire son prochain pour retarder son autodestruction. Pour retarder cet instant fatidique mais devenu si banal de la dernière expiration. Sa dernière expiration. Vivre. Pourquoi était si dur de vivre ?

Pourquoi était-ce si dur de vivre depuis qu’elle était morte ? Un jour. Une semaine. Un mois. Une année. Deux années. Peut-être plus, peut-être moins. Le temps passait. Inéluctablement il continuait cette route sur laquelle il était lancé. Sourd, aveugle. Si imperturbable. Il n’avait ni gout, ni odeur. Ni senteur, ni chaleur. Il passait juste, sans prendre ne serait-ce le temps de se poser, ne serait-ce qu’un instant. Un instant pour sortir la tête de l’eau. Un instant pour gonfler ses poumons d’air. Un instant pour souffler. Un instant pour mourir. Mourir. Alexis était mort. Il était mort avec elle. Il était mort pour elle. Et il était mort contre elle. Depuis, son corps gisait contre les briques froides d’une maison abandonnée. Un petit village, dans le nord. Un petit village presque désert rayé des routes, absent de toutes cartes. Ici, personne ne se parlait. Personne ne se connaissait. Les quelques âmes qui erraient demeuraient terrées chez elles, bien dissimulées derrières leurs rideaux de velours. Chacun cachant aux yeux du monde l’horreur de sa propre existence. Il faisait parti de ces gens là. Il était comme eux, dans un sens. Il n’était plus qu’une ombre parmi d’autres. Il n’était plus qu’un souvenir. Son souvenir à elle. Elle était morte, et lui, il restait là. Elle était morte, et il ne la reverrait pas. Si longtemps il avait tenté de se persuader qu’il devait s’en réjouir, ce n’était plus le cas aujourd’hui. Il l’aimait. Il l’avait toujours  aimé. Depuis le jour où il avait croisé sa route sur ce petit chemin de terre.  

Jane. Qu’est-ce qu’elle était égoïste cette Jane. Être morte, alors qu’il n’était pas là. Alors qu’il n’était plus là. C’était peut-être ça aussi qui l’avait tué. Ça. Ou plutôt lui. Oui. C’était lui son meurtrier – indirectement certes – mais meurtrier quand même. Qu’il pouvait être égoïste. Là où il n’avait pas voulut croire en l’amour, il avait récolté la douleur. La tristesse. La mort. Car si Jane était morte – c’est un fait – lui restait de ce monde. Et il devait vivre avec cette putain de conscience qui lui vrillait les tympans. Il avait des remords.

Trop de remords.

Et la seule issue qu’il avait trouvé pour faire taire cette petite voix qui tournait en boucle dans sa tête, c’était sa bête. Ce mal qui l’habitait. Il ne cherchait plus à fuir sa réalité. Au contraire. Il cherchait cette bestialité. C’était plus simple lorsqu’il n’était plus maitre de ses propres actes – ou du moins d’y croire. Si Jane l’avait rencontré aujourd’hui, sans doute ne l’aurait-elle pas reconnue. Quiconque qu’il avait côtoyé par le passé non plus d’ailleurs. Très mal rasé. Les cheveux en bataille. Les vêtements en lambeaux. Son chez lui non plus n’était pas bien douillet. Et même s’il n’avait jamais été très propre sur lui, il cultivait jusqu’alors une certaine apparence. Aujourd'hui plus rien n'importait. Il n'était plus qu'un animal. Un animal dans un corps meurtrie. Un corps décharné, maigre. Un corps blessé, torturé. Assis contre ce mur, il faisait plus pitié que peur. Caché sous ses restes de cape, il n'attendait qu'une chose ; l'inévitable transformation. Il ne la fuyait plus. Non. C'était la dernière chose qui le faisait se sentir vivant justement. Cette torture physique et morale.

Et la transformation s'opéra. Sous la lueur splendide d'une lune pleine, sa peau se fissura dans une danse macabre. Un hurlement sortant du plus profond de son être vint fendre l'air alors que ses os se brisaient pour mieux se ressouder. Des hurlements, puis des couinements. Un appel à l'aide inconscient. Une mélodie mortuaire. Une symphonie d'outre tombe. Il n'était plus rien d'autre qu'une forme recroquevillée sur lui même. Une créature des enfers. Un monstre damné. Un Loup-Garou. Ses oreilles se dressèrent sur son front décharné. Un grognement s'évada de sa gorge enraillée. Une odeur vint chatouiller ses narines. Et c'est ainsi qu'il débuta sa marche funèbre dans les rues désertiques de ce petit village perdu au milieu de nul part.

A la recherche d'une proie. A la recherche de lui-même. Si tant est qu'il y avait encore quelque chose à trouver.

Quelqu'un meurt, et c'est comme un silence qui hurle. Comme un silence qui hurle mais nous aide à entendre la fragile musique de la vie.