« I'll find strength in pain and I will change my ways » Morgan

• Il n'as jamais été à Poudlard • Il déteste les moldus et son premier meurtre fut celui de son père • Il n'as jamais pardonné à sa mère qui l'as abandonné avec son père à l'époque • Il n'as jamais développé réellement ses pouvoirs • Il est un Obscurial depuis son enfance • Il meurt à petit feu • Il n'est pas doué en magie • Sa couleur préféré est le pourpre • Il déteste la panse de brebis farcie • Il boit souvent mais il n'abuse jamais • Il ne garde aucun souvenir quand l'obscurus prend le dessus.

La vie de Morgan avait bien démarré pourtant. C'était un enfant désiré, voulu. En plus un fils. Son père était ravi. Il allait pouvoir l'éduquer à sa façon, celle des militaires. Il était colonel dans une autre vie. Un homme droit, fiable, solide, un pilier ancré dans la terre. Son fils serait son digne héritier.

Bien sur, tout ne se passa pas comme prévu. Morgan se montrait trop sensible, trop réfléchit. Il osait le contredire. Il osait le regarder dans les yeux et lui dire non. Alors il avait frappé, avec sa ceinture. Bien sur, ce n'était que des corrections pour cet enfant bien trop rebelle à ses yeux. Un enfant qui se déviait déjà des chemines tout tracés pour lui. Pourquoi voulait il absolument le contredire ?

Son fils avait six ans. Il voyait bien que quelque chose n'allait pas avec lui. Il avait fini par se taire mais iles punitions étaient tombés, comme une nuit d'orage qui ne cessait pas. Intense, violente. Il n'avait pas eu le choix. Son fils turbulent n'avait pas fait grand chose pour empêcher cela d'arriver, n'est ce pas ? Il avait vu sa peur dans les petites prunelles, ses mains se lever pour se protéger des coups. Mais la colère l'avait fait vriller et son fils n'arrangeait rien. Il était censé ne pas sourciller, il était censé obéir. Pourquoi encore se montrait il si faible avec ses sentiments ?

Le regard noir dans son fils à son encontre lui fit froid dans le dos à cet instant. La lueur meurtrière alors qu'il venait à peine d'avoir dix ans. Il avait hurlé à l'encontre de son géniteur, il avait hurlé quand il avait corrigé sa femme. Il s'était interposé. Son père ne sais pas ce qui s'est passé ce jour là, il ne s'en souvient pas. Il voyait juste son regard rempli de désespoir, de douleur, de chagrin et cette brume noire qui était sortie de lui et qui l'avait frappé et son réveil à l'hôpital, son bras droit dans le plâtre.

Son père était un homme droit, fiable, un pilier dans la vie. Pourquoi fallait il que Morgan entache sa réputation ? Il avait reçu une lettre concernant Morgan, une école de sorcellerie ? S'était il inscrit à une école de démon ? Comment était ce possible ? Son père jeta la lettre au fond d'un tiroir et n'en avait jamais reparlé depuis. Pour qu'il salisse cette famille de son esprit déviant ? Il avait cessé les corrections physiques. Il avait fait pression sur sa mère à la place. Il avait bien compris que ces deux là complotaient contre le soldat qu'il était. Contre la figure inébranlable qu'il représentait. Il ne laisserait pas faire cette hérésie.

Il se commençait à se faire vieux et son fils trainait de plus en plus dehors. Il se rebellait contre lui à ne pas entrer. Il l'avait enfermé une fois, dans la cave, pour le punir. Si il tenait tant à trainer avec ces voyous, il aura un avant gout de la terre qu'il v avoir plus tôt que prévu. Il l'avait attrapé par le col ce soir là, la femme qui lui servait d'épouse avait hurlé derrière lui mais la colère l'avait fait pété un plomb. Il avait trainé son fils jusque dans le jardin dehors, là où il avait creusé un trou de la taille d'un homme. Il avait entendu le craquement sinistre de la cheville de son fils se briser quand il le fis basculer dans la fosse, la terreur dans son regard et sa voix. Et le militaire qu'il était, son père avait hurlé en jetant plusieurs mottes de terre sur son fils. Il l'enterrait vivant. Ce n'était qu'une leçon après tout, une leçon comme une autre.

« Tu n'es rien pour moi ! Si tu aimes tant traîner avec ces vauriens, voilà ce qui te tend les bras ! »

Et il jeta une autre motte de terre sur sa propre progéniture. Et la fumée sombre qui avait semblé autre fois qu'un cauchemar éclata dans la fosse. Elle était sortie de Morgan sous son cri de douleur et de détresse. Elle avait frappé son père de pleine fouet, l'envoyant percuter le sol plusieurs mètres derrière lui. Il avait failli mourir ce soir là, alors que la fureur de Morgan se déchaina contre lui. Des années de frustrations, de colère. Des années que son père le bridait. Il avait réduit, à l'âge de quinze ans la maison familiale à l'état de poussière. Son père était gravement touché, sa mère un peu moins.

Quand Morgan s'était réveillé, il était à Ste Mangouste. Il n'avais jamais su qui l'avait ramené, qui l'avait trouvé. On lui expliqua cette nuit là qu'il avait failli tuer son père. Les moldus ont pris la destruction de sa maison pour une fuite de gaz mais il connaissait la vérité à présent. Il était un sorcier et que toute la manifestations que son père a prit pour de la rébellion, des actes démoniaques,  tout ceci, ne venait que de sa magie. De ce qu'il était réellement, un sorcier. Les médicomages ont mis ça sur un accès de folie et de rage. Il n'avait jamais reçu sa lettre de Poudlard pourtant.

Ce jour là, il s'était juré que plus jamais un moldu ne marcherait sur ses pieds, plus jamais on ne lui manquera de respect. Il avait fini par découvrir, comme un enfant de cinq ans le monde magique. Il n'avait eu aucun tuteur, aucun professeur. Il avait transformé le peu d'argent qu'il avait glané en gallions, il avait fini par acheter sa baguette sur le chemin de traverse. Il n'as jamais été à Poudlard, il n'était pas au courant de son inscriptions. Il n'était pas au courant de son potentiel. Mais ce soir là, dans ce bar miteux du Chemin de Traverse, il avait trop bu et trop parlé. On lui avait parlé d'un Lord Noir qui détruisait les moldus, les rendant à l'état d'esclave. Que les nés moldus étaient chassés. Ce soir là, du haut de ses dix huit ans, il avait compris ce qu'il devait faire. Ces hommes lui avaient enseigné le sortilège de mort. Ils avaient fait de lui un brasier qui allait tout brûler sur son passage.

Morgan avait retrouvé son père. Sa mère n'était pas là, elle n'avait jamais voulu reprendre contact avec lui. Il supposait qu'elle avait refait sa vie, loin de tout cela. Mais son père... Il allait le faire souffrir avant de voir la vie quitter son regard pour l'éternité. Il l'avait retrouvé dans la bourgade de Liverpool. Il avait libéré sa magie. Cette fumée dense, ce brasier de cendres tuer son père sans aucun scrupule. La magie libérée, il se sentait mieux quand c'était le cas. Parfois elle était difficilement contrôlable au fond de lui, elle voulait sortir et tout déchiqueter en morceau. Il sait que cette force, quelque soit le nom que cela porte lui sera un jour fatal. Mais pour le moment, ils travaillaient en harmonie. Il avait tué son père. Il ne restait plus rien de lui. Il était devenu orphelin mais il se sentait mieux, soulagé d'un poids qui le torturaient depuis trop longtemps.

Il avait fini par rejoindre le Lord Noir, cachant sa véritable nature. Il a dit qu'il était de sang mêlé mais qu'il avait tué son père, ce moldu qui l'avait rejeté pour sa différence. Qu'à cause de lui, il n'avais jamais reçu d'enseignement mais qu'il était prêt à apprendre. Il devait faire ses preuves et il était impatient de commencer. Il avait reçu la marque, très jeune et cela avait trois ans de bonheur. Trois ans où il pouvait torturer, il pouvait libérer et se déchainer sur ces moldus qui se croyait tellement supérieur à nous, les sorciers.