La plume d'argent de Wesley

C'est ici que sera répertoriés l'histoire de Wesley non mentionné dans la fiche de présentation. Vous y trouverez aussi toutes les histoires qui me passent dans la tête ! Je vous en souhaite bonne lecture

Wesley se tenait sur les ruines calcinées de Poudlard, les souvenirs de la bataille tourbillonnant dans son esprit. Les flammes avaient dévoré les tours, les couloirs résonnaient encore des hurlements de sorts et des cris de douleur. Pourtant, parmi ce chaos, une image restait claire et immuable : Betsy.

Elle était son amie, une sorcière douce et pleine de vie. Ils avaient grandi ensemble à Poudlard, partageant des rires, des secrets et une amitié sincère. Mais ce jour-là, tout avait changé. Wesley revoyait encore le moment où Betsy avait croisé son regard, ses yeux emplis de peur et d'incompréhension alors qu'il pointait sa baguette vers elle. Une fraction de seconde d'hésitation avait traversé son esprit, vite balayée par la conviction que c'était nécessaire. Nécessaire pour quelqu'un, pour quelque chose qu'il ne pouvait plus nommer.

Les cris de la bataille résonnaient encore faiblement alors qu'il s'éloignait du champ de bataille. Le crépuscule tombait lentement, teintant le ciel de nuances sombres et mélancoliques. Wesley trouva refuge près d'un arbre tordu, ses pensées tournant inlassablement autour de ce qu'il avait fait. Devrait-il ressentir quelque chose ? Du regret, de la culpabilité ? Mais non, il ne ressentait rien de tout cela. Au lieu de cela, il était enveloppé d'une étrange tranquillité, presque d'une indifférence glaciale.

Il revivait la scène encore et encore. Betsy, les cheveux roux en désordre, les yeux grands ouverts de terreur. Et lui, la baguette levée, murmurant le sortilège qui avait scellé son destin. Le bruit sourd alors qu'elle s'effondrait, le souffle coupé net. Un instant figé dans le temps, gravé dans sa mémoire comme une cicatrice invisible mais indélébile.

Pourquoi avait-il fait ça ? La question ne trouvait aucune réponse satisfaisante. Les événements s'étaient enchaînés si rapidement ce jour-là, la confusion et le chaos semblaient avoir noyé toute réflexion rationnelle. Les alliances avaient changé, les amis étaient devenus des ennemis, et dans ce tourbillon de magie et de violence, il avait agi par instinct de survie. Ou du moins, c'est ce qu'il se disait pour se convaincre que sa décision était justifiée.

La lune commençait à monter dans le ciel, illuminant faiblement les décombres de l'école autrefois si vivante. Wesley ferma les yeux un instant, cherchant à chasser les images qui hantaient ses pensées. Mais chaque fois qu'il rouvrait les yeux, Betsy était là, étendue à ses pieds, ses derniers souffles s'évaporant dans l'air chargé de magie et de mort.

Il se demanda si quelqu'un d'autre avait remarqué, avait vu ce qu'il avait fait. Mais la bataille avait été si intense, si chaotique, que la mort d'une seule personne parmi tant d'autres semblait se perdre dans le fracas des sorts et des hurlements. Peut-être que personne ne se souviendrait d'elle comme il se souvenait. Peut-être que sa vie n'avait été qu'un éphémère battement d'ailes dans le grand tumulte de l'histoire.

Pourtant, malgré tout, Wesley ne ressentait pas de remords. Il ne ressentait rien du tout. C'était comme si une partie de lui s'était éteinte ce jour-là, comme si les émotions avaient été réduites en cendres avec les ruines de Poudlard. Il se sentait vide, vidé de toute humanité, et cette absence d'émotion le terrifiait autant que l'acte qu'il avait commis.

Il se leva lentement, ses jambes engourdies par la fatigue et l'émotion contenue. Marchant à travers les ruines, il passa devant des salles jadis remplies de rires et d'apprentissage, maintenant silencieuses et dévastées. Chaque pas résonnait comme un écho de sa propre culpabilité refoulée, une culpabilité qu'il refusait d'admettre même à lui-même.

Le vent nocturne soufflait doucement, portant avec lui le murmure des âmes perdues et des destins brisés. Wesley s'arrêta près d'une fenêtre brisée, contemplant les étoiles qui commençaient à scintiller timidement dans le ciel obscur. Betsy était là quelque part, parmi ces étoiles, loin de la guerre et de la souffrance.

Il ferma les yeux à nouveau, cette fois pour trouver un semblant de paix. Peut-être que dans le silence de la nuit, il pourrait trouver une réponse à la question qui le hantait. Mais comme tant d'autres avant lui, il savait que certaines questions n'avaient pas de réponse. Certaines cicatrices ne guériraient jamais, et certaines pertes ne pourraient jamais être réparées.

Et ainsi, Wesley resta là, parmi les vestiges brisés de son passé, contemplant le vide de son âme et le poids insoutenable de ses actes. À travers les ruines de Poudlard, il errait comme un spectre parmi les ombres, hanté par le souvenir de Betsy mais incapable de ressentir quoi que ce soit d'autre que le vide béant qui avait remplacé son cœur.

Wesley avait rejoint les rangs des Mangemorts à l'âge de dix-sept ans, attiré par la promesse de pouvoir, de grandeur et de reconnaissance. C'était une décision lourde de conséquences, mais une voie qu'il avait choisie avec une détermination implacable. Il avait fait ses preuves dans les missions confiées par les sbires du Seigneur des Ténèbres, montrant à chaque occasion sa loyauté et sa capacité à exécuter les ordres sans hésitation.

Ce jour-là, il avait été convoqué au manoir des Malefoy, un lieu où se rassemblaient souvent les fidèles de Voldemort pour des rassemblements sinistres et des célébrations de leur idéologie sombre. Wesley, les yeux brillants d'excitation mêlée d'appréhension, avait pénétré dans la grande salle où le Seigneur des Ténèbres lui-même l'attendait, flanqué de ses plus fidèles disciples.

Voldemort, avec sa présence imposante et sa voix glaciale, avait scruté Wesley d'un regard pénétrant. 《 Wesley,》 avait-il commencé, sa voix sifflante et autoritaire résonnant dans la pièce silencieuse, 《 tu as prouvé ta valeur parmi nous. Tu as montré ta dévotion aux ténèbres et ta volonté d'aller au-delà des limites imposées par le monde des moldus et des sang-mêlés. 》Les mots du Seigneur des Ténèbres avaient fait frissonner Wesley, mais il s'était redressé, le regard fixe. Il était prêt à tout pour prouver sa loyauté absolue.

Voldemort s'était avancé, sa baguette à la main, une aura de puissance noire émanant de lui. Il avait marqué un temps d'arrêt devant Wesley, le scrutant comme s'il cherchait quelque chose au plus profond de son âme. Puis, d'un geste rapide et précis, il avait tracé un symbole complexe sur le bras de Wesley, une marque indélébile qui luisait d'une lueur verdâtre.

La douleur qui avait suivi avait été insupportable, une brûlure lancinante qui semblait graver dans sa chair l'empreinte du Seigneur des Ténèbres lui-même. Wesley avait serré les dents, luttant contre la vague de douleur qui menaçait de le submerger. Mais il n'avait pas crié. Il avait gardé les yeux rivés sur Voldemort, montrant ainsi sa force intérieure, sa détermination à supporter n'importe quelle épreuve pour prouver sa valeur.

Une fois le rituel terminé, Voldemort avait reculé, observant son œuvre avec un mélange d'approbation et de satisfaction malicieuse. 《 Tu portes maintenant la Marque des Ténèbres, Wesley,》 avait-il dit d'une voix froide mais teintée de respect. 《 Que cela soit un rappel constant de ta loyauté envers moi et envers notre cause. 》

Depuis ce jour-là, la marque avait été plus qu'une cicatrice physique sur son bras. C'était un symbole de son engagement, un lien indissoluble avec les forces les plus sombres du monde sorcier. Wesley avait été honoré de recevoir cette marque, même s'il savait que cela signifiait qu'il serait à jamais marqué comme un serviteur du Seigneur des Ténèbres.

À mesure que les mois et les années passaient, Wesley avait gravi les échelons au sein des Mangemorts, gagnant le respect de ses pairs et la confiance de Voldemort lui-même. Chaque mission accomplie avec succès, chaque acte de cruauté ou de destruction avait renforcé sa position dans les rangs des fidèles du Seigneur des Ténèbres.

Mais malgré son ascension, il ne pouvait jamais oublier ce jour où il avait reçu la Marque des Ténèbres. La douleur de ce rituel était gravée dans sa mémoire aussi profondément que la marque elle-même était gravée dans sa peau. C'était un rappel constant de son choix, de son engagement envers un chemin obscur mais puissant.

Et tandis que la guerre qui faisait rage entre les forces du bien et celles des ténèbres atteignait son paroxysme, Wesley se tenait aux côtés de Voldemort, prêt à combattre jusqu'au bout pour la cause qu'il avait choisie. Chaque éclair de sa baguette était un cri de dévotion, chaque sortilège jeté était un acte de fidélité envers celui qui l'avait marqué à jamais.

Ainsi, alors que les ténèbres enveloppaient le monde magique, Wesley se tenait au cœur de la tempête, portant sa marque avec fierté et résolution, prêt à tout sacrifier pour la victoire finale de Voldemort et des Mangemorts.