It's hard to laugh when it's hard to breathe ♦ Feat. Peter Flint

« PREJUDICE »

@"Peter" & @"Bailey"

ϟ Je me trouvais dans une position délicate. Il y avait eu un litige entre un certain M.Scaribson et un… mangemort. ENFIN un ex-mangemort… Le conflit en question aurait eu lieu dans un bar du chemin de traverse appelé le chaudron baveur. La victime présumée était un homme du nom de Clyde Scaribson un monsieur, ma foi, bedonnant à l’air triste. Il sentait l’alcool à plein nez et il était évident qu’il aimait un peu trop la bouteille. Il m’avait raconté en pleurs la mort de son fils. Visiblement, il n’arrivait plus à vivre sans lui où tout du moins il avait laissé le deuil prendre le dessus. Cela m’avait pris tout mon petit change pour ne pas me défaire de son étreinte collante et mouillé. Je ne supportais pas la proximité d’un membre du sexe opposé et encore moins celle d’un parfait inconnu. C’était l’un des nombreux cadeaux empoisonnés qu’IL m’avait laissé. Ça et les nombreux cauchemars qui troublaient mes nuits où je revivais sans cesse mon agression.

Scaribson était rentré au poste avec un nez cassé et plusieurs dents en moins. Selon sa déposition, il aurait été attaqué sauvagement et sans raison par un ancien mangemort du nom de Peter Flint. Ce nom ne m’évoquait rien. Je n’avais pas suivi les procès et les condamnations suite à la guerre. Le seul mangemort dont je me préoccupais était déjà six pieds sous-terres. Toujours était-il que ce pauvre Gus s’était fait tabassé par un inconnu alors qu’il passait la soirée à boire des pintes. Le souci ? Il s’agissait d’une attaque physique, sans magie. Cela suffisait à provoquer un doute chez moi. Le témoignage de l’alcoolique était troué et décousu, il y avait clairement anguille sous roche et je voulais entendre la véritable version des faits. C’était donc pourquoi je me retrouvais devant un immense et imposant manoir. Je plissais le nez en repensant à l’énorme maison dans laquelle j’avais grandi, rien à voir avec ce château. Cet individu était visiblement très fortuné ou bien était-ce sa famille ? J’avais évité de faire une recherche extensive sur l’accusé ne voulant pas altérer mon jugement. Je savais qu’il avait été du mauvais côté durant la guerre, qu’il avait été jugé et punis pour ses crimes et qu’il avait servi sa sentence à Azkaban ! Cela me suffisait. Il n’avait pas d’antécédents connus d’abus de nature intime ou de violences envers la gent féminine. Il réchappait donc à ma vendetta personnelle. Je restais cependant sur mes gardes. Il aurait été bien idiot de ma part de me présenter naïvement sur les lieux en espérant être accueilli à bras ouverts. Les mangemorts n’aimaient pas la police. Les moldus n’aimaient pas la police. Les sorciers n’aimaient pas la police. Difficile de leur en vouloir, étant donné la réputation que le métier avait eue depuis les dernières années. J’avais inspiré un coup avant de cogner plusieurs fois à la porte d’entrée.

Quand enfin la porte s’était ouverte je m’étais empressé de montrer mon insigne avant de déclarer :

– M. Flint ? Police magique. J’ai quelques questions à vous poser.

C’était simplement une visite de routine… Pas de quoi pisser dans un violon, non ?

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LA MORT DES AMANTS

Usant à l'envie leurs chaleurs dernières | Nos deux cœurs seront deux vastes flambeaux | Qui réfléchiront leurs doubles lumières | FRIMELDA

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